EL LIBRO DE MI MAESTRO JUAN CARLOS CHIRINOS

Ya en el jardín toco el libro editado de mi amigo, me hago un cigarro y como no tengo fuego, me cago en los políticos y en la madre que los parió (ya no me cago en Dios, ese ser olvidado) y sonrío.
Volver a tocar el libro y olerlo, que no al amigo, y ya con el cigarro encendido, me causa un verdadero placer y leo:
EL NIÑO MALO CUENTA HASTA CIEN Y SE RETIRA
y entonces recuerdo toda la puñetera infancia y digo en alto: ¡ QUÉ HIJO DE PUTA!
Abro las tapas y veo su cara y todo lo que escriben de él y sí; es un verdadero maestro.
Memoria de elefante para guiarte, feo, para que no te robe a la mujer, inteligente para que no puedas sorprenderle.
Paso página y leo su firma y lo que póneme, queda para mi. Y la memoria de su abuelo y de Morella Fuenmayor y después el bien es el mal menor y lo de debajo y la primera parte y ahí está el
I

¿ Qué es un tordo, abuela? - preguntó la muchacha levantando la vista de su cuaderno negro, el bolígrafo verde suspendido, la luna llena.
Un tordo, pensó la abuela.
La muchacha baja la vista en silencio y vuelve a escribir, con caligrafía Palmer: Anoto aquí el poema del abuelo.
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Obviando la caligrafía Palmer, que no sé qué cojones es, lo demás me envuelve y veo desde arriba lo leído y grito jubiloso:
Solo por esto merece la pena leerle. Lo demás, cada uno que sienta en sí mismo.
Y CLARO UN ABRAZO MAESTRO Y GRACIAS POR ESCRIBIR

ALGUIEN PONE UNA RADIO. PA MI HIJO

Sutilmente me llega de la lejanía una canción ¿más la oyen los demás?
Armado de una cámara salgo de casa. Comienzo a preguntar.
Una señora mayor me dice: no escucho ná y se rie y después dice que de vez en cuando sí oye algo, pero solo en casa cuando estoy con mi marido mudo.
-¿ Si es mudo como puede oirle? pregunto
-Porque hace agh, agh para pedir de comer.
- Cuanto lo siento señora.
- No te preocupes hijo, una se acostumbra a tó
Me da un beso y me dice que tiene que irse y a partir de aqui podeis seguir esta historia cada uno enviandola a RADIO PACHETA
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AHI DONDE NO SE LLEGA. III. PAL CHIRINOS Y AMIGOS

-Hubiera querido señor comisario, no llamarme Martinez ni Pepe y no ser calvo ni gordo ni bajito y haberme casado y tener hijos pero así es la vida. Un momento de debilidad y te jode todo un futuro que podría haber sido y no es. Pero quizá acerté, quién sabe.
-No me diga chorradas Martinez, es usted el mejor inspector que he conocido en mi vida, además de un gran amigo y lo que me dice es porque ya está borracho. Ese momento que tuvo, pasó, y lo tapamos para los que mandan, porque aquel hijo de puta se lo merecía a pesar de ser quién era.
-Sí, aquí como en la India también hay castas, señor comisario y son más cabronas... por zalameras. Y ahora le diré por lo que tenemos en común, que en casa tengo una muestra de ese liquidillo al que se refería la carta del tipo desaparecido. Es mínima, pero podría ser crucial.
- ¡Santo Dios, Martinez! Hasta que no desaparezcan todos los que están arriba y a los lados, no se investiga nada, así que puede usted guardarlo en el frigorífico.
- Y ¿cambiará algo señor comisario?
- Ojalá Martinez, ojalá, pero el tiempo lo dirá

PARA MAITE Y SU HIJA ALBA Y JUANJO. Y PAL MAESTRO CHIRINOS,QUE ME DIJO

No sabía yo que un regalo hecho con tanto cariño, podía cambiarme la vida.
Al dármelo vi mi nuevo nombre escrito en él.
Cuando ellos se fueron y todos durmieron aún seguía viéndolo dentro de su caja negra. Sí, como si fuera un redondel de los santos cristianos, con su aureola me llamaba.
Abrí la caja y coloqué ese bolígrafo en mi mano y de repente empecé a escribir.
¿Escribía yo o escribía ese amor que me dieron en una cosa material?
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Lo único que sé es que de repente por medio de mis dedos, ese boli con un nombre colocado en su exterior, que no era el mío, comenzó a dibujar letras en un cuaderno.
Al no haber más papel para escribir, me dí cuenta que lo escrito me leía a mí.
Aún tengo el bolígrafo en mi mano.
¿LA PUTA VIDA ES REAL O IMAGINARIA?

DURANTE EL REZO.DEDICADO A WIVITH Y A GARDEU Y A MAYBE,FORSE,QUIZAS

Siento el pañuelo de mi mamá en la nariz, con ese olor a madre ligeramente perfumado, mientras me dice: suenate; primero un lado, luego el otro.
Mi madre, mi tía Lola, mi tía Aurora y detrás de mi, como una sombra por si algo me pasa, la señora Emilia, rezan a la vez juntas un Rosario, que oigo yo como un cuchicheo de palabras inentendibles y raras.
La señora Emilia lleva en la mano una especie de collar con bolitas y una cruz y les da vueltas y toca una bolita entre sus dedos y luego coge otra y tiene los ojos cerrados y cuando los abre me mira y sonríe.
Mi tía Aurora me dice no te arrimes, hijo, y abre una puertecita y mete con una palita trozos de cosas negras a la boca abierta que echa chispas y fuego y está roja y la llaman cocina las tres. Y a un lado, mi tía Lola y mi madre, con unos rodillos de madera, dan vueltas a una cosa blanca que llaman masa y que luego dan forma y llaman rosquillas.



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De repente ahí afuera, caen bolas del cielo blancas que veo tras el cristal de la puerta de entrada y se ven rayos, mientras la oscuridad se apodera del día y todas elevan la voz para que se oiga más el rezo y cuando se oyen truenos que parecen romper la casa y la cocina y a todos los que allí estamos, las cuatro gritan: ¡Jesús, María y José! y le dicen a la señora Emilia que encienda la luz, por Dios, mientras me coge en brazos.
Y la luz se apodera de nosotros y la cocina y entonces un rayo ilumina el cielo y se oye el timbre de la puerta y hay un chispazo enorme y fuego ahí en la puerta, que se apaga en un instante y luego un trueno que me hace temblar en el cuerpo y se va la luz y entonces lloro y veo que lloran ellas, pero no como yo, que grito un poco. Ellas lloran porque veo sus lágrimas pero alzan más la voz y encienden velas que cogen de un armario y siguen rezando el rosario cada vez más alto.

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EL YESAIRE.

OÍDO UN DÍA A LAS SEIS DE LA MAÑANA EN UN BAR DE ATOCHA.
-TENGO LOS DEDOS AMASAOS EN SEXO. MIRA HUELE.
- HIJOPUTA, PARA, COJONES Y HUELELOS TÚ, NO TE JODE.¿ Y ESO A QUE SE DEBE?
- PORQUE ME CORRÍ A DESTIEMPO Y TUVE QUE HACERLE UNA PAJA A LA PARIENTA.

DEDICADO A ANABEL. EL ADIOS.

CUANDO LA HOJA VOLABA, EL ARBOL LE DIJO: ¡¿ADIOS!?
LA HOJA RESPONDIÓ: PERO ¡¿SERÁS HIJO DE PUTA!?