ESTA ENTRADA SE LA DEDICO A SOL

¿YO?

Miro un dibujo que hizo un amigo de mi padre. Se llamaba Amador. J. Amador, según miro la firma y digo bien: llamaba.
Le recuerdo tan olvidado, que ¿quizá me hizo una foto tras una cámara cuadrada junto al ventanal de aquella casa? Aquella casa que se fue al cajón del olvido.
¡Qué palabra! Olvido
Hace de ello cuarenta y un años según pone en la fecha y resto y sigo mirando y ese niño no soy yo, porque ese recuerdo no puedo decir que fuera verdad, aunque tenga aquí ese dibujo y lo vea.
Si fuera yo, sabría y me habría visto ese niño ahora, aquí escribiendo sobre lo que quiero decir porque se supone que es mi vida. Pero claro, si no me acuerdo de ese niño, ese niño no puede verme y al morir el dibujante que me hizo la foto y luego el dibujo, no puedo preguntar.
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Cojo el cuadro y voy a observar:
El niño que se supone que soy yo, me mira y ¿miraba a Amador? Aunque realmente ve lo que podría llamarse infinito con ojos castaños y pupila negra y bolita de luz reflejada de flash.
Este que escribe y habla en alto dice que podría tener miedo ese niño, porque vuelve a mirar el dibujo y se da cuenta de ello al detenerse en sus ojos, pero de ojos abajo ríe o más bien sonríe porque de su boca entreabierta se vislumbran los dientes.
Es entonces cuando no quiero seguir mirando el cuadro y lo coloco en su sitio de esa pared y subo al baño y me miro en el espejo y me grito:
Ese del cuadro no puedo decir que era yo en 1.969 y ¡TODAVÍA NO SÉ QUIÉN COJONES SOY!