DESPUES SEGURO QUE HAY ALGO.

Cuando fui al psicologo, le lleve todo lo que había escrito durante mis quince jóvenes años. Hacía que mirara unas pinturas, que se llamaban de Rochard, eran iguales en un lado y en otro. También miraba unos dibujos a lápiz. Me hice muy amigo de él. Al poco tiempo, con mi permiso, me dijo que si podían venir a escribir lo que imaginaba de todos esos dibujos, un montón de alumnos suyos. Le dije que no había problema.
Cuando hablamos de que seguro que hay algo y le conté lo sucedido sobre mi cama, en mi habitación, me preguntó si creía en el diablo.
Silencio.
Continuó hablando hasta que el timbre de un teléfono le cortó y lo puso a mi lado para que oyera yo también.
Era una señora y le decía que su niña estaba poseída y que estaba en la escalera meándose y que se iba a romper, porque estaba dada la vuelta de una manera que era imposible para los huesos.
Mientras lloraba, le pedía que fuera a su casa, por favor.
Se fue.
Al regresar de la mili, un amigo y yo tomábamos unas cervezas en un bar.
Volví a ver al psicólogo, saliendo de ese bar.
Tenia el pelo blanco, le había salido chepa y envejeció treinta años cuando solo habían pasado cinco. Le acompañaba una joven y me dí cuenta que era él por sus ojos, aunque la mirada ya estaba perdida.
Mis escritos los perdí. Al psicólogo también.