HAY QUE DARLE EN LA MADRE.

Decía el mejicano amigo de mi padre, mientras meneaba en el vaso con una cucharilla larga, el guiski, el hielo, la soda. Y nos miraba tras sus gafas, sonriendo. Allí en el pub, frente a su casa que le compró a mi padre del edificio que terminó de construir.
Y todos los de su alrededor, que eran tres de mis hermanos, mi padre, el hijo mayor del mejicano que cagaba dinero y yo le reíamos las gracias.
Para. Por. Según. Acaso.
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Hasta que miré al parque y vi aquella niña. De la mano de su hermano, tan grande y lleno de tics, que parecía que se le iba a salir la cabeza del cuello. De la mano de su madre, que los miraba con infinita tristeza.
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Y entonces, recordé la niñez de la niña, que siendo niño, me miraba y miraba yo sus ojos azules de la mar cristalina. Y allí, durante las vacaciones de verano; de todos los veranos de mi niñez, rodeado de niños, que me acompañaban en todos los veranos mi niñez, supe que para mirar esos ojos, había que pagar al hermano mayor.
Lleno de tics y tan anormalmente formado para su edad de trece años, como el que ahora veo.
Allí, frente a mí, en el parque.
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Y me saca de mis pensamientos el hombre que quiere parecer gracioso y medio borracho, que vuelve a decir; hay que darle en la madre al guiski y todos le reímos la gracia y me ordena:
Paquito, ve a pedirle al camarero que venga. Obedezco y voy. Y vuelvo a sentarme. Y los oigo hablar en la lejanía tan lejana de mi infancia, que me hace recordar de nuevo, que un verano, no volvimos a verla.
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Sí vimos a su hermano, lleno de tics y acompañado por dos hombres muy grandes.
Y hace dos meses que vi a Pablito, ahora Pablo- mi amiguito de la infancia-, cerca de su casa, de la casa de mi niñez, donde nos reuníamos todos los niños durante los veranos de la infancia.
Y recuerdo que me dijo Pablo, que aquel niño tan grande, había abierto en canal a su hermana, para ver de donde podía salir la sangre de su menstruación que por primera vez veía.
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Y escribo esto para olvidar aquel suceso y al mejicano y a mi padre y a mis hermanos y al hijo del mejicano que caga dinero y buen provecho le haga.
Y hoy, ahora, esta noche, en la mesa del jardín, me bebo un guiski con hielo y soda y me preparo otro, mientras le doy en la madre, recordando aquellos ojos azules de la mar cristalina y lloro en su honor como un gilipollas, porque he olvidado su nombre.