PIRULO

Siempre iba a casa de mis padres, allí en el pueblo. Quiero recordarlo de pequeño, pero su imagen está difuminada, entre el olor de mi madre, allí en el salón de la entrada.
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Algo más mayor sí lo recuerdo, regalando jerseys de lana y a mi hermana probándole una falda, sobre su falda.
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Hablando con todas mis tías, con mi madre, con todas las mujeres que había en la casa...
Pirulo, eras el centro de atención de todas sus sonrisas, de todas sus miradas.
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Te sabías querido y a todas las amabas. Si algo se descosía, si algo se despuntaba, Pirulo, a tí te llamaban.
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Pirulo, la última vez que vi el jersey que a mi madre para mí regalabas, fue en un cajón que olvidado y diminuto estaba.
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Allí se quedó en azúl de lana olvido. Entre sábanas que mi madre muerta ya, jamás podrá usarlas.
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Despues, mucho tiempo despues, nadie supo de ti en el pueblo. Solo Porfirio, que todo lo sabía, que todo preguntaba y dijo que te fuiste a Brasil, para hacer vestidos que bailaran la samba.
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Adolescente yo, volvi a verte en aquel bar que pusiste de puertas verdes a la entrada. No recuerdo muy bien, con quién me encontraba.
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Sí recuerdo tu mirada. De verdadero cariño hacia lo que mi persona representaba.
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Cerveza, cerveza, tu deseo hacia mí lo olvidaste en el momento al dar una palmada. Paquito, el de Paquita y Tomás, qué alegría, cerveza, cerveza.
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Otro lapsus de tiempo y volviste a irte del pueblo, siempre bailando samba.
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Luego te volví a ver, junto a una de mis cuñadas; Edith, se llamaba. Reías y para ella y para mi hermana y para todos los que allí estaban, te vestiste de mujer y coplas, muy bien cantabas.
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Las risas, todas, todas se contagiaban.
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La última vez que te vi, Pirulo, con Porfirio en el paseo del pueblo te sentabas y acercándome a ti, fue la única vez que ví odio en tu mirada.
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Más no era por mí, si no por aquel viejo que en un bastón enfrente nuestro, se apoyaba.
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Lo veis; ese viejo como yo viejo sí, aquel de allí, fascista fue y ahora socialista dice que es.
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A aquél se la mamé y muy bien, porque a mí me gustaba, pero me dijo que si alguien se enteraba, sacando una pistola, me dijo que me mataba.
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Luego dijiste cuando aquel viejo lentamente se marchaba, venga, Porfirio, cerveza, cerveza, para los tres, pues el pasado olvidado es.
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Y lo que contaste después, yo chitón. Huy si yo os contará.
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Pasó un poco más de tiempo y te moriste, hijoputa y ya no me pudiste contar nada.
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En tu recuerdo, por tu recuerdo brindo, por ser buena persona y mariquita descarriada, que jamás encontró el amor del hombre que le amara.